Il vento.
Soffiava implacabile sulla brughiera, come a voler rendere sterile non solo la terra, ma anche i cuori.
Nyclos e Melisendra galoppavano in quel territorio chiazzato da folte macchie di verdeggiante ardore e picchi di rocce, aguzze e levigate, che sembravano attendere la caduta dell’inquieto cielo per trafiggerlo.
Qua e la sorgevano antiche rovine, forse primitive fortezze e opere murarie di qualche antica e dimenticata popolazione.
Il paesaggio, sotto quel cielo fissato nel suo argento incantato, appariva muto e angosciante, dove solo il vento sembrava portare l’eco di voci lontane, disperate e maledette.
Melisendra quasi avvertiva quelle voci.
Un lungo ed insopportabile lamento, frutto di indefinite voci che si accavallavano, legate le une alle altre da una sorta di funesto presagio, sembrava giungere fino al cuore della ragazza.
La figura, ad un tratto, apparve fiera su uno di quegli spuntoni rocciosi.
Indefinita, eterea, eppure reale.
Stava là, immobile a scrutare quell’immenso scenario come se attendesse qualcosa.
Forse si aggirava in quelle lande dimenticate davvero in cerca di qualcuno.
Ad un tratto sembrò accorgersi di Melisendra.
“Dominare su queste terre, disabitate ed incivili, è come regnare sul nulla…” disse Nyclos fissando il paesaggio “… ma Capomazda… no, Capomazda è la luce, è la civiltà… e presto sarà nostra…”
Quelle parole destarono Melisendra da quella visione.
“Milady… va tutto bene?” Chiese Nyclos. “Mi sembrate assente… siete pallida… cosa è accaduto? Avete forse visto qualche animale feroce in lontananza?”
