Capitolo XI: Il quadro rubato
“Faust
No, no. Il diavolo è interessato.
Che per amore di Dio faccia favori a qualcuno, è difficile.
Fuori le condizioni, chiare e tonde.
Un servo del tuo genere, in famiglia, è un pericolo.”
(Johann Wolfang von Goethe, Faust)
Il misterioso uomo sorrise a Clio.
Un sorriso enigmatico.
Poi la fissò con i suoi occhi chiari.
Occhi intensi e penetranti, quasi capaci di ipnotizzare se fissati per un lungo momento.
Aveva capelli neri e mossi, indossava una camicia bianca di lino, una fascia di cachemire gli cingeva la vita, pantaloni di pelle nera ed alti stivali di cuoio.
Quegli occhi azzurri poi spiccavano ancora di più, grazie al viso di un pallore non comune.
Tanto da apparire simile ad uno spettro.
Se ne stava seduto su una robusta sedia di legno scuro.
Accanto a lui vi era un piccolo tavolino intarsiato di madreperla, sul quale stava un vassoio con una bottiglia e due minuscoli bicchieri.
L'uomo prese allora la bottiglia e riempì col suo contenuto i due bicchieri, per poi offrirne uno alla ragazza.
“Benvenuta a casa mia...” disse con un accento che, sebbene quasi impercettibile, era tutt'altro che di Sygma “... assaggiate questo elisir... viene prodotto su un'isoletta greca e solo in tre bottiglie l'anno... una è per il Sultano Turco... un'altra è per il Patriarca di Costantinopoli... e la terza” sorrise “è per me...” sorseggiò un po' di quell'elisir dal suo bicchiere “... così capirete che stavolta non ci sono trucchi...” la fissò intensamente “... dicevate prima che vi ho sorpresa... davvero? Per così poco? Allora, perdonatemi, ma temo che non siate mai stata amata abbastanza... se basta così poco da parte di un uomo per sorprendervi... dopotutto mi cercavate, no? Non conoscete la leggenda di Faust? Se si invoca un demonio poi quello prima o poi si manifesta... potevo dunque farvi attendere?”
