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Al braccio di Park, raggiunsi il saloon.
"Buongiorno, Armand... vedete? Questo bel tipo è riuscito a portarmi a fare colazione in vestaglia. Da giovane sarà stato un vero rubacuori..." Sorrisi ad entrambi ed assaggiai una ciambella... era soffice come una nuvola e dolcissima. Di sicuro avevo lo zucchero a velo tutto intorno alla bocca, tanto ce n'era sopra, ma non mi importava. Quella mattina ero Gaynor, una giovane donna allegra, e non la diva da tutti ritenuta femme fatale. Lì alla base potevo avere la bocca sporca di zucchero, come una bambina, e a nessuno sarebbe importato.
"Suvvia, Park... la parola anziano non va bene per uno come voi... e nemmeno come voi, Armand... suggerirei l'aggettivo 'maturo', fa tanto vissuto e chic senza farvi sentire con un piede nella fossa" dissi loro facendo l'occhiolino.
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"Amore non è amore se muta quando scopre un mutamento o tende a svanire quando l'altro s'allontana [...] Se questo è errore e mi sarà provato, io non ho mai scritto, e nessuno ha mai amato."
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