“Si, vero...” disse Ottan spegnendo la sigaretta “... stasera allora non fumerò.” Sorridendo a Dacey.
Si cambiò, prese il cappello ed uscirono in strada.
A piedi raggiunsero il vicino quartiere abitato perlopiù da immigrati.
Qui trovarono un piccolo e caratteristico localino magiaro, dove il giornalista sembrava molto conosciuto dai vari ed abitudinari frequentatori.
Si sedettero e subito arrivò il proprietario.
“Mustag...” Ottan a quello “... portaci un bel piatto di quel vostro piatto nazionale... quello talmente piccante che occorre poi un litro di birra per spegnere il fuoco che ci accende dentro.”
“Subito!” Ridendo l'uomo.
“Tornando al libello...” Ottan una volta rimasti soli “... leggendolo mi sono fatto un'idea sul suo autore... la scrittura può essere un valido indizio... direi che si tratta di un uomo molto colto... una cultura però profonda... ritengo dunque che lavori con i libri... un intellettuale o forse uno studioso... però credo sia straniero... da cosa lo capisco? Che in molti punti sono errati i nomi di varie località... i suffissi... per questo sono portato a credere che non abbia la nostra pronuncia, né il nostro accento... è uno straniero che forse risiede qui in città...”
